“你不能。”
塞米尔神色微变，像是想起了什么。
他吸了一口气，向前一步，略显激动。
“萨克埃尔，你，你还认得我？”
萨克埃尔扯了扯嘴角，松开拳头，开始看另一只手的指甲。
“我认得卫队里的每一个人，还认得你脸上的烙印，”他抓起一片石刀也似的工具，旁若无人，轻轻研磨着自己的食指：
“如我所言，我现在很清醒——毕竟，从上面几层传下来的打斗声并不常有。”
瑞奇看着他的淡定动作，神情越发凝重。
萨克埃尔吹了吹用石刀磨平的指甲盖，远远望着塞米尔。
“你刚刚说了，十八年，对么？”
塞米尔脸颊一抖。
十八年。
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