“我在那几年，还背了不少东西。现在谈生意的时候，不时抛出来，能唬人。”
如今读书人清贵，会诗词歌赋的，更清贵。
全天下人有十成，大字不识的睁眼瞎占了九成五。
士林学子专心致志在八股，那是高爵厚禄的唯一敲门砖。许多大商贾能写会算，可是写的也多是实用的东西。而这些诗词歌赋，本来就是清贵人家陶冶性情用的东西，浮华无用，却美的令人丢魂，自然不会被汲汲营营，需要奔命刨食的人喜爱。
所以，喜爱这些，也真能有所建树的，不是那些早已经得到高爵厚禄的读书人，就是有田土有闲情雅致、不为功名生活所累的世家子。
薛宣平有事没事拽几句，当真是给自己扯了一张大大的虎皮。
赵毓，“早说过，让你们背些诗词，你们会感激我的，嘿嘿。”
文湛只是听，他专心致志的给赵毓收拾点心渣。他的手指白皙，长，看着有些冰冷的淡漠感觉，就像羊脂玉雕刻而成，却带着韧劲。薛宣平忽然一伸手，突袭，并且握住了文湛的右手。
这是一个读书人的手。
指腹上的茧子，需要经年累月的写字方才能磨出来，做不了假，骗不了人。
可是，这也是一个剑士的手。
手指，手腕的力度，像玄铁打造的钳子一样，可以轻而易举捏碎自己这只看起来肥头大耳的手掌。
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